Déjame terminar

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La vida está llena de contrariedades, de súbitos virajes que con brutalidad te cambian  radicalmente el panorama. Solo piensa en quién querías ser cuando tenías dieciocho años y en  quién quieres ser o eres ahora. Los planes casi nunca se cumplen. Bienvenido. Despierta ya del  sueño. Con la imaginación –qué bella potencia del alma– puedes recrearte preparando un  evento, tu trayectoria profesional, la carrera académica (grados, másteres, doctorado, prácticas,  publicaciones…), tu futuro marido, la cantidad de hijos, la casa, el coche, el perro –¿el gato?–,  etcétera, etc. Pero de repente… ¡puf! ¡Se evaporan! ¡Ya no están! El día del evento cae el diluvio  del siglo y además fallece un familiar, tu jefe decide reducir su plantilla y no contar contigo, la  carrera resulta una pifia, un desastre, y te tienes que cambiar a otra para no enloquecer, el marido  ideal –mira tú por dónde– sí te ha llegado, pero –¡vaya por Dios!– es infértil: adiós a los hijos,  aún sigues viviendo en un pisito del que apenas puedes pagar la hipoteca, has tenido que vender  el coche para respirar económicamente, el perro no deja de ladrar y rompe cada día un nuevo  cacharro –“si eg’ que ya decía yo que eran mejores los gatos”– y…, bueno, ya sabes de lo que  hablo, ¿no? 

Queremos controlarlo todo, tener en el punto de mira hasta el detalle más nimio e  insignificante; en definitiva, queremos ser los dioses de nuestras vidas. Esto nos suena. ¡Adán y  Eva! Quisieron comer del árbol de la ciencia, del fruto del conocimiento y del control del bien y  del mal. No hace falta que narre lo que siguió a aquella audaz intentona, ¿verdad? Cuando el  hombre quiere controlarlo todo acaba dándose cuenta de que, en última instancia, de él  dependen muy poquitas cosas. Se olvida de que es eso, un simple hombre, imperfecto, finito,  impotente, necesitado, y deja de lado la verdad más absoluta que hay: que Dios rige el mundo,  que su Voluntad impera en la historia individual y universal. 

Hay una canción preciosa que dice en su estribillo: “deja que Dios sea Dios”. ¡Claro!  ¡Deja que Dios sea Dios! Si es que no le dejamos: nos quejamos, somos quisquillosos, egoístas,  estamos obcecados con nuestros planes, anquilosados en el contorno de nuestro ego, y no  contamos con Dios para nada. Al contrario: si podemos, le quitamos del mapa. La presencia de  un tercero que disponga de tu vida para hacer lo que quiera con ella incomoda. Pero es que Dios  no es un tercero: Dios es nuestro Padre. ¡Y es un padre muy ‘guay’: es un padre con  superpoderes! No, no, ¡mejor! Es un padre que es un Dios, que es El Dios. Dios Padre es nuestro  Padre Dios. Suena pleonástico, tautológico, redundante, pero ¿te has parado a pensarlo? Parece  que lo decimos de boquilla, que no nos lo terminamos de creer. Es algo tan grande, tan  maravilloso, que cuesta creerlo. Claro. Pasa lo mismo cuando te dan una noticia muy buena: la  reacción por antonomasia es el mítico “sí, hombre”. ¡Pues créetelo! ¡Dios, el hacedor y señor de  todo, es tu Padre! Tu vida está en Sus manos, quieras o no. La cosa es si quieres aceptarlo o,  por el contrario, vas encerrarte en ti mismo y a enfadarte con Él porque no se van a hacer tus  limitados planes de hormiguita. 

La vida de los santos está llena de contrariedades. San Juan Pablo II, por ejemplo, a los  siete años pierde a su madre, a los nueve a su hermano y a los once a su padre. Era un hombre  de fe, de una familia católica y buena, de nobles intenciones y corazón grande, y Dios le  presentaba una traba tras otra. “Déjame terminar: ni te imaginas lo que voy a hacer contigo”, le  decía. Unos años después, deja a su novia –ideal, por cierto: una cristiana guapa, lista, tierna,  de buena familia, luchadora– y se mete en el Seminario porque conoce su vocación al sacerdocio  y quiere ser fiel a esa llamada personal de Dios. Pero llegan los nazis e invaden Polonia, que de  repente deja de existir. Tuvo, pues, que estudiar en el tiempo de sueño, mientras por el día  trabajaba en una mina picando piedras. “¡Dios mío! ¡Dios mío! ¿Qué está siendo de mí? ¿Por  qué te olvidas de este pobre hijo tuyo que solo quiere servirte?”. “Déjame terminar: ni te imaginas  lo que voy a hacer contigo”. Se van los nazis y… llegan los comunistas. No podía hacer nada  que tuviese que ver con el catolicismo: estaba maniatado, anulado, impotente. Lo consagran  obispo. Siendo cara visible, los problemas con el gobierno y las amenazas incesantes constituían  la orden del día. “Déjame terminar: enserio que ni te imaginas la belleza de lo que voy a hacer  con tu vida”. Le nombran Papa y empieza a llenar los estadios, a salir en los programas de radio,  a escribir encíclicas y libros, a hacer visitas a pobres, a países inhóspitos y alejados de la cultura, 

establece las Jornadas Mundiales de la Juventud, da discursos en la ONU, calma las agitadas  aguas posconciliares; en definitiva, azuza con la fuerza de su amor la hoguera vital de la Iglesia,  que vuelve a ver sus templos llenos y latentes… Y de repente: ¡pum, pum! Recibe dos balazos  en su propia casa, en la plaza de San Pedro. No en Ufuchiquistán, no: en el corazón de la Iglesia  terrena. “Tranquilo. Déjame terminar”. Una de las dos balas no impacta en su pecho porque la  mano de la Virgen lo impide; pero la UCI no se la quita nadie. Su vida debía continuar. Va a la  cárcel y perdona al joven que le disparó. Más de veinte años después de su nombramiento como  Pontífice, ya encorvado y senil, físicamente indispuesto, se mantuvo firme al frente de la  institución más grande del mundo. Se asomaba al balcón y apenas se entendía lo que decía,  pero ahí estaba, al servicio de su Señor. Era solo verlo salir y la gente empezaba a llorar de  emoción. ¡Cómo podía un hombre ser tan fuerte, amar tanto a Dios y a la humanidad! “Eso es,  hijo mío –le diría Dios desde el Cielo–, lo que yo quería de ti; no que tuvieras una vida fácil e  ideal, sino que llevases conmigo la Santa Cruz y así convirtiésemos tú y yo –sí, sí: tú y yo– a  miles de personas, salvásemos a innumerables almas, devolviésemos el buen rumbo al gran  crucero de mi Esposa la Iglesia”.  

¿Acaso no merece la pena? ¿Acaso no es lo mejor, lo superlativamente deseable, decirle  al Señor “aquí estoy para hacer Tu Voluntad” y servir así a tantos corazones, cambiar así tantas  vidas? Sinceramente: no hay color. La vida no merece la pena ser vivida si no es en consonancia  con la Voluntad de Dios. Él te la da –¡te la regala!–, y tú eres libre –porque así lo quiere– de  seguirle. Si le dices que sí, tendrás el mayor regalo en el Cielo, y dejarás una estela brillante e  inmarcesible aquí en la tierra; serás luz que ilumine a las almas, agua que calme la sed, porque  serás ipse Christus, el mismo Cristo que se para enfrente del prójimo. Pero seguirle conlleva  dejar que Él tome las riendas, que Él decida las cruces. 

En el funeral de San Juan Pablo II, millones de personas abarrotaban la plaza de San  Pedro y sus aledaños: ¡no cabía un alfiler! ¡Cuánto bien hizo al mundo! ¡Ay, si se le hubiese  ocurrido no ajustarse a la Voluntad de su Padre! ¡Ay, si se hubiese ofuscado y le hubiese dado  la espalda a Cristo! Enserio: ¿Acaso hay algo que valga más la pena que una vida entera  entregada a Dios? Y no me refiero al sacerdocio o a la clausura. Entregar la vida a Dios supone  estar plenamente dispuesto a “hacer lo que Él nos diga” (Jn 2, 1–12); supone aceptar todos los  eventos desagradables, todas las contrariedades que sobrevienen a lo largo de la vida e incluso  abrazarlas como Cristo abrazó Su Cruz en la Pasión. Hay un adagio carmelita que reza así:  “Toma tu cruz abrazada y apenas la sentirás; porque la cruz arrastrada es la cruz que pesa más”.  La vida es una cruz constante, una cruz que se renueva cada día, que, como la hierba, vuelve a  resurgir en formas diversas a pesar de que la cortes. La clave está en no enfurruñarse y aprender  a amar esta vida, que va de cruces, no solo para dejar poso, sino, sobre todo, para gozar tanto  aquí abajo como allá arriba, una vez la muerte nos abra la puerta eterna del Cielo.